Sí, sus manos recorrían mis caderas, bajando y subiendo las montañas untadas de aceites y besos. Sí, sus manos recorrían mis pies, que caminaban sobre su deseo de poseerme. Qué importaban mis defectos, los suyos: tan parecidos unos y otros. Nuestros movimientos perfectos, reciprocidad de semejanza sugerida por el conocimiento de nuestros puntos, de nuestras pasiones, de nuestras ridiculeces amadas y soportadas. Reír, cantar, gritar, gemir, suspirar ahogando un orgasmo en su hombro mordido, en sus ojos verdes, en sus labios y en los míos, cruzando respiros profundos y exhalando el perfume de nunca jamás te dejaré. Durmiendo acurrucadas sobre el lecho prohibido. Así, lesbias, entrecruzadas las piernas, amarrados mis deseos a los suyos, a los recuerdos de la primera vez que son tan iguales a los de esta última. Besos, sugerencias, caricias y otra vez en pie besándonos y atrincherándonos en la vulnerabilidad de desearnos más de lo que nos podemos entregar. Cada asalto era un intento de tomarme, de tomarla y conquistarla para siempre, de besarla sin detenerme en sus cabellos, de absorber sus ríos, de entrar en las aberturas secretas, de frotar nuestros vacíos.Mujeres tendidas sobre el pavimento cálido, la luz de las velas, la música rítmica pero no tanto como nuestros vaivenes cruzando nuestros sexos, abrazando nuestras espaldas, chocando nuestros senos y balanceando nuestras lenguas en los labios, en los senos, en los ombligos en los sexos empapados. Desnudándonos con erótica celeridad.Mañana romántica: dos cuerpos de mujer tendidos, medianamente abrazados, medianamente solitarios. Senos desnudos, desequilibradamente tendiendo los unos a los otros, calzones blancos marcando caderas contorneadas; levantados por delante por mi mano que hurguetea su sueño y que penetra digitando mi nombre sobre su clítoris tierno y durmiente. Despertar alcohólico de mis sentidos, sus labios posándose sobre mis pezones erguidos. Mirándonos fijamente, complicidad de no reconocernos, hermana, hija de mi madre, esto que vivimos, es una lúcida temporada al descampe de nuestras historias.
